Fundación Ciudad Literaria

Subí de vuelta a casa por calle Clave. Todavía no abrían los bares de madera donde van los viejitos. Uno de ellos estaba acostado en la vereda, tan quieto como si fuera parte del paisaje, derramado como caña de vino. Mire alrededor, no había nadie. Me acerqué a él, le metí la mano en el bolsillo, encontré doscientos pesos, y seguí subiendo por la escalera del Ejercito de Salvación. Con tres viejitos más, junté seiscientos pesos. Uno casi despertó cuando le saqué el abrigo, se movió es hizo ruidos guturales. Me llevé el harapo para venderlo en la Feria de las Pulgas y sacarle, quizá, una luquita.