Fundación Ciudad Literaria

“Mi padre, en cambio, nos subía al Nash y nos llevaba al andén de carga de la Estación Central, donde llegaban los bultos del sur. Allí los pobres pavos retobados, con nuestro nombre y dirección escritos en el buche del saco que los lisiaba, asomando sus cogotes congestionados, graznaban de ira y de terror; como si adivinaran su próximo, espantoso destino sobre la fuente de plata en el centro de una mesa de festejo”